TaTyKuH
Игрок
Не няшны вы, отгадать не можете, да и админы ходят как французские юмористы по сцене.
Последний стих, и свалю отсюдова.
Старуха
Она преподавала
Философию
В Кигали,
В почёте состарилась
и добродетели.
Однажды утром
Сказали по радио:
«Время пришло,
За работу!
Рубите
Высокие
Деревья!»
И она вышла
Вместе со всеми
На улицу
Но —
Ей не хватило
Мачете.
Тогда,
Снова вернувшись домой,
Она
на кухне нашла нож.
Она хорошо
Знала соседей
Своих,
И пошла убивать их.
А устав, указала
Интерахамве
На тех,
Кто остался в живых —
Их тоже убили.
А возвратившись домой,
Она
Горько поохала
Над заболевшей
Собакой.
Потом
Всласть наорала
На зятя,
Что-то там почитала,
И, наконец,
Легла спать.
Снились всю ночь ей
Райские кущи
И ангелы.
Кто знает, тот поймёт.
Минута… Новая минута…
Песчинки падают в часах…
Всё также жду любого чуда
С слезой, застывшею в глазах…
Фортуна также иронична –
Подарков от тебя не ждать…
Скажу лишь то, что неприлично
Всегда ко мне спиной стоять…
Уныло тянутся мгновенья
В овеществленной тишине,
Всё также мучают сомненья
Мечтой, дарованные мне…
Всё также дико мир кружится,
Всё также жизнь спешит вперёд,
А я всё не могу смириться,
Что здесь меня никто не ждёт…
Вновь пыль дорог, романтика без крова
И сбитые о камни сапоги,
И лишь в мечтах тебе кричит «Здорово!»
Тот незнакомец у резной двери…
Вновь гул подвод, живое мельтешенье
И пестрота различных городов –
Для многих ты любимое виденье,
Но, жаль, не всякий к странствиям готов…
Для странников дорога – это кара,
Если не знают, для чего идут,
Если бредут в тумане перегара
И ищут дом, где их, наверно, ждут…
А кто не ищет милого приюта?
Кто не желает преданной любви?
Кто не надеется на маленькое чудо,
Чтобы дороги к счастью привели?
Таких не было! Никогда не будет!
Нельзя идти в кромешной темноте!
Ведь цель – фонарь, который не задует
Холодный ветер, взявшийся извне…
Пока горит подобное светило
Пускай в неописуемой дали
Твоё дыханье будет также живо,
Как и в начале твоего пути…
Лишь потеряв надежду, цель и веру,
Согнувшись под порывами ветров,
Ты издаешь печальнейший не в меру
Последний одинокий тяжкий вздох…
Последний стих, и свалю отсюдова.
Старуха
Она преподавала
Философию
В Кигали,
В почёте состарилась
и добродетели.
Однажды утром
Сказали по радио:
«Время пришло,
За работу!
Рубите
Высокие
Деревья!»
И она вышла
Вместе со всеми
На улицу
Но —
Ей не хватило
Мачете.
Тогда,
Снова вернувшись домой,
Она
на кухне нашла нож.
Она хорошо
Знала соседей
Своих,
И пошла убивать их.
А устав, указала
Интерахамве
На тех,
Кто остался в живых —
Их тоже убили.
А возвратившись домой,
Она
Горько поохала
Над заболевшей
Собакой.
Потом
Всласть наорала
На зятя,
Что-то там почитала,
И, наконец,
Легла спать.
Снились всю ночь ей
Райские кущи
И ангелы.
Кто знает, тот поймёт.
Минута… Новая минута…
Песчинки падают в часах…
Всё также жду любого чуда
С слезой, застывшею в глазах…
Фортуна также иронична –
Подарков от тебя не ждать…
Скажу лишь то, что неприлично
Всегда ко мне спиной стоять…
Уныло тянутся мгновенья
В овеществленной тишине,
Всё также мучают сомненья
Мечтой, дарованные мне…
Всё также дико мир кружится,
Всё также жизнь спешит вперёд,
А я всё не могу смириться,
Что здесь меня никто не ждёт…
Вновь пыль дорог, романтика без крова
И сбитые о камни сапоги,
И лишь в мечтах тебе кричит «Здорово!»
Тот незнакомец у резной двери…
Вновь гул подвод, живое мельтешенье
И пестрота различных городов –
Для многих ты любимое виденье,
Но, жаль, не всякий к странствиям готов…
Для странников дорога – это кара,
Если не знают, для чего идут,
Если бредут в тумане перегара
И ищут дом, где их, наверно, ждут…
А кто не ищет милого приюта?
Кто не желает преданной любви?
Кто не надеется на маленькое чудо,
Чтобы дороги к счастью привели?
Таких не было! Никогда не будет!
Нельзя идти в кромешной темноте!
Ведь цель – фонарь, который не задует
Холодный ветер, взявшийся извне…
Пока горит подобное светило
Пускай в неописуемой дали
Твоё дыханье будет также живо,
Как и в начале твоего пути…
Лишь потеряв надежду, цель и веру,
Согнувшись под порывами ветров,
Ты издаешь печальнейший не в меру
Последний одинокий тяжкий вздох…
